Винил - начало марта
Не спится по ночам и слева колет -
всё мысли навещают, и не зря,
о маме, пережившей дважды голод,
о папе, пережившем лагеря.
Похоже, март, февраль прошёл - и бог с ним,
истаяли две толстые свечи,
скоромное не смешивая с постным,
я сам себе готов сказать - молчи,
но колет, колет где-то в подреберье.
Давно не тот, давно не там, и вот
живу, не в силах выспаться теперь я,
а кто из нас иначе-то живёт?
Да нет, живут... И я живу, а как же,
нам помнить мёртвых, свечи жечь по ним,
а вот они не сварят с нами каши,
поскольку что имеем, не храним.
Не спится... И напяливая свитер,
иду курить и кофе пить впотьмах.
Что делать, я из памяти не вытер
отъезд, автобус, дождь, прощальный взмах.
И тот февраль, и многие другие,
и прошлый. Вот с него и началось,
когда запели ветры литургии,
в которых было всё - и страх, и злость,
и даже было нечто, вроде веры,
что всё приснилось, это просто бред.
Что может быть глупей такой аферы
стареющей когорты приверед.
Смотрю на дым, свивающийся в кольца,
ловлю себя на мысли - зря курю...
Давай-ка, время, прошлое покоцай
в угоду простаку-календарю.
Уже и март, но разницы не вижу,
созвездия другие надо мной,
и кажется - есть в этом то, что выше -
над памятью, над миром, над войной.
Все здесь, как в притче о мешке и шиле,
гоню их прочь, боюсь их, как огня...
Родители... Они ведь не дожили,
а значит, если спросится - с меня.
***
Опять скандал. Простынка не измята,
стихи - фуфло. Ну что ж, проснись и пой -
уже прошёл февраль, начало марта,
котам пора в загул, тебе - в запой,
хотя не пьёшь, зато скандал со смаком -
загнёшь словцо, посуду перебьёшь.
Бываешь разным - жёстким или мягким,
уступчивым, готовым на дебош
с какими-то соседом и соседкой,
поди, пойми, с какого этажа...
Плохой табак, и дым какой-то едкий,
и кофе пьёшь, на гуще ворожа
на будущее - с кем ещё сцепиться
придётся в марте - поводов полно.
А солнца луч, отточенный, как спица,
всё целится в глаза через окно.
Здесь тихо так, что хочется скандала,
всё слишком неестественно, и март
мне врёт, что ты меня не покидала,
и наш постельный мир тобой измят.
Смешно сказать, любимая, но где-то
идут бои, а нам-то тишь да гладь -
ни дать, ни взять любовная вендетта,
в которой не положено стрелять.
А там стреляют, если б только это -
бомбят и жгут, от этого куда?
Где взять стихи, достойные поэта,
когда стирают с карты города.
Откуда взять причину для дебоша,
когда хоронят даже без гробов?
Давай-ка поскандалим, но не больше,
война идёт, какая там любовь?
Фуфло стихи... Ну, что ты, в самом деле,
теперь мы оба в чувствах не вольны.
Останутся две смятые постели
да чувство нескончаемой вины.
© Copyright: Винил, 2023
Свидетельство о публикации №123030600332
Другие статьи в литературном дневнике:
