Записки С,,,

Евгений Ливада: литературный дневник

Мой друг, Роман!
Се – не роман,
Белиберды переплетенье,
Но просидел над ним не день я.
Окончив, писанину эту
Поведаю теперь я свету


Вокруг зеленеет трава.
Коровы с овцами.
Я позабыл все слова,
Но я не говорю с незнакомцами.
Мой поход за плодородием опять
Увенчался оленьими шапками.
Эй, Ливада! Поверни либидо вспять!
Куда там до тебя Фрейду, Юнгу, Джойсу и Кафке.
Где твой посох и сума?
Все надорвут животики.
Если уж сходить с ума,
Так весело, без семиотики.
Либо любомудрие,
Либо целомудрие,
Третьего не дано,
Но
Оба они на кончике моего языка.
Во как!
ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ


Мне на днях исполнилось *** лет. Сколько людей к этому возрасту стали великими, или уже скончались не менее, а может быть и более великими, чем первые. Странное дело, скончавшийся гений гораздо гениальнее гения живущего. Это правило меня не смущает. Я – не гений, я – Ев-гений. Я начинающий, потому что решил (уже в который раз) начать писать ( попрошу не путать с «п;;и;сать»). Я не буду даже пытаться найти какие-нибудь новые средства выразительности или использовать старые (я их просто не знаю), мне хочется попробовать сколь-нибудь понятно для себя самого изложить собственные мысли, которые постоянно присутствуют во мне или вне меня, которые или спят в тихом омуте, или носятся, как угорелые, по моему микрокосмосу. Я положу свои желания на листочки бумаги, взвешу все, и ненужное выброшу, чтобы самому потом не повеситься на веревке из слухов о моих поражениях, сплетенной сплетниками…
На сегодня хватит, потому что начинаю сочинять, а этого я не люблю



Другие статьи в литературном дневнике: