Тягучий жар на землю льется, томят извилины пути... К артезианскому колодцу бежит ребенок лет шести.
На цыпочки на камне белом приподымаясь на краю, губами ловит неумело тугую, круглую струю.
Она дугой взлетает звонко, спеша в орешник молодой, и пересохший рот ребенка едва целуется с водой.
И у меня судьба такая, и я к источнику бегу. Мне счастье бьет в лицо, сверкая, а я напиться не могу!
Марина Цветаева
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.