Стоит погода, просто, не горюй,
Я шлю тебе воздушный поцелуй,
А ты, дневник, все на меня чихаешь,
И грипп мой или пива пенных струй,
Не проходящие мгновенья, что от мая,
Все льются с неба слезным, но дождём,
Глаза ж пропустят терабайтник чуть,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.