Он стучит и стучит, трудяга,
Пилигрим, он ведь тоже бродяга,
О, дневник, как же я непонятна,
Как невнятно стекает стих,
Запятыми - то я неопрятна,
Как Ахилл и его ученик.
Как година годами с гадом,
Каламбурить устала в яд,
Как вино, стариною рада,
И жива ещё!?
Вот ведь пат.
Не болит голова у дятла,
А моя?!
Боже, мозг ведь есть?!
С наступающим вас отрядом,
Мир трут в май, - красота-то есть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.