Вот ты скажи, теряющих страниц,

Календари и дни, с утра и к ночи,
Их много ли, считаются?
- нет мочи...
Они, что, странники, и масками из лиц,
Гуляют здесь, чтоб жизнь была короче,
У мыслей из вопросов в скорый блиц,
Ответ, он будет не из ровных строчек,
Из опыта истории границ,
Который забываться мной не хочет.
А что теперь?
Цветаева пророчет,
Ахматова учебником в завод?
На фабрику стихов и белых точек?
- не знаю я, о чем оно поёт.
Вселенная поёт седьмицей нот,
И голос тих, он на волне из света,
И голосу не вторит ли планета,
Что к разуму зовёт, зовёт, зовёт?
- не знаю, а дождется ли ответа?
Мне кажется, она его споет.
То соловьем, что с розой тёплым летом,
Китами, что под океаном вод,
Влекут к себе подобие и это,
По-моему любовью назовут,
Такие же влюбленные поэты.
- наверное.
На верное сплетут
ажуры белых, лебединых рук,
Что вдохновенно крыльями зовут,
И нежностью, что хочется не вдруг.
- спокойна ли?
Уверена, что где-то,
Надеются и верят,
Верно ждут.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 25.02.2018. Сегодня лишь привычное, дневник,
• 21.02.2018. Молчу, молчу.
• 14.02.2018. Вот ты скажи, теряющих страниц,
• 11.02.2018. Поговорим?
• 10.02.2018. Сюсю-мусю, нет, я сейчас взорвусь.
• 06.02.2018. Немного нового, дневник, на этот день,