Форватор - это линия мгновений,
Которая для наших убеждений,
Похожа на красивые стихи,
Мы пишим их, волною плеск имея,
Как звук и запах вод, как Галатея.
Я слышу - это значит, я внемлю,
Я внЕмлю, я стараюсь быть, участье
Моей души, что обещает счастье,
Душе, лишь той душе, что я пойму.
Но, мой дневник, скажи мне, почему,
На свете белом черное бытует,
Иль души до сих пор у них воруют,
Я удивляюсь, значит, не пойму,
О чем, о чем их голуби воркуют,
В такую, белую и снежную, зиму,
Иль зИму, ударение к чему?
Чтоб знать французский?
Значит, знать карму.
Корабель мой в морском, в морском плену,
И крысы уж собрались в дыру днища,
И я по небу, словом слов, плыву,
Мой белый парус розовеет в прыщик,
Который на носу или в дыму,
И дым его совсем, совсем не ищет.
Пока, дневник, дойдем и будем выше...
Тем выше, что по сей день, не беру.
