Дневник, возможно где-то время, Перевернуло скуку вспять, Но я пишу тебе опять, Как шпоры пишут в переменах,
Ну-нет, да я ль на коротке, И не стараюсь быть попроще, Но что-то в соловьиной роще, Нет птиц, что помнят обо мне,
И тишине я, будто рада, Да, я усталая от слов, Как-будто мой уют и кров, Одна теперь моя награда,
И я в безвременьи от дат, Стираю все упоры в числа, Я словно разум, и зависла, Но нонсенс в том, что ты не рад...
А я скитаюсь по мирам, Мне каждой строчкой дуют кочки, И в каждой мысли только точки, В которых припинаюсь к вам,..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
