пишу дневник, привычка, и строки бегут в ряд, у вора, наверно, отмычка, на мой не потухший взгляд,
сегодня же будет весна, её начертила природа, и снежные белые воды, сойдут до самого дна,
не видно ни зги кроме личного из забот, и скоро порвётся рот, в зевоте о пиве и роме,
немного проснулось утро, проходит за часом час, я скоро забуду, забуду о горе и о - о вас...
влюблённо напишут поэмы в стихах и, наверно, ах, будут строчить поэты, от скуки, в своих стихах.
а я уже, точно, в прозе, мой быт истребимо строг, в своей неизменной позе, что перед носом бог.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.