Пы. Сы.
Блять, искушений до херища. От которых чешется. Кое-что. Кое-где. (Язык, естественно. Там, откуда он произрастает. А вы что подумали?)
Начиная от нового "шедевра" пенсионера Стаха про мЯдали-"траливали" (вот врулить бы), заканчивая тем диким ужасом, от которого по-мертвецки похолодел, наткнувшись случайно на Главной...
Но больше ни во что не влезаю. И никому на хвост не наступаю.
Хватит.
И так, как губка, впитываю весь негатив. А говнища на Стихире ого-гооо сколько....
Здесь, оказывается, не только графомань-изм да дебилизм процветают, а ещё и сатанизм (батюшки, куды я попал...).
Всё. Считайте, я сдулся.
Как щяяяярик.
Безтипла.
Страшные тут люди...
А ещё говорят про какие-то светлые души поэтов....
Нет их тут.
Ни *** нет.
Одно БОЛОТО.
И лейтмотивом истошный голос Н. Парфенюка в муз. центре (в приглушённом, естественно, режиме): "Мёртвый город - мой дом" (культовый альбом 1989 года "Королевский гамбит" на слова В. Сауткина).
http://music.tonnel.ru/index.php?l=music&alb=21285
Мдя... Надо же как совпало....
Все мы тут в... мёртвом городе.
Аура убийственная.
Поэтому и меняемся только в ХУДШУЮ сторону.
Какими бы распрекрасными сюда ни приходили.
Хотя, нет. Горячусь, конечно же.
Есть на сайте светлые люди.
Это просто меня всё время не в ту степь и не на тех тянет.
Начал исправляться.
Поки, графомань!
Другие статьи в литературном дневнике:
