Тебе снится мир без эпитетов,
Реальность движения тел,
Где души до душности выпиты,
Где разум до разного зрел.
Где в каждой строке — отражение
Грядущих времен и морщин,
Где теплые книжные женщины
Листают бумажных мужчин.
Тебе снится небо без прошлого,
Тебе снится ямб и не-явь,
И целостность этого крошева,
И я, иногда снюсь и я.
Но если за это безумие,
За взгляд в обнажившийся мир
Под игом трехмерных сказуемых,
Бросаемых пищей в тандыр,
За честность осеннего проливня,
За брошенный жизни «vivat»,
Я брежу тобой, я влюблен в тебя…
То значит, я сам виноват.
