Вадим Ковда
Этот город называется судьбою.
Переулки в нём пустынны и кривы.
В этом городе, почти без голубого,
я брожу, не поднимая головы.
В нём гулки и раззолочены подъезды,
капитальны и прохладны зеркала...
В этом городе какая-то болезнь
голубое по подвалам загнала.
Не ходите, не ходите в этот город.
Он заброшен - из домов растёт пырей...
Я в нём прожил удивительные годы...
Не мешайте - убирайтесь поскорей!...
1969 г.
Я уходил - с оглядкой,
возвращался...
Я уходил совсем не по по мужски.
Мой мир во мне никак не помещался,
как ночью я ни сдавливал виски...
Я долго путал счастье и несчастье,
не отличал любови от тоски...
Я уходил, и снова возвращался,
разламывая душу на куски.
И склеивал... Но не хватало сил...
Всё оставалось шатко и не прочно.
Я поступал нахально и порочно.
И не уверен - я ли уходил?
***
Когда промозглые листы
срываются, несутся в поле,
чего ж роптать на злую долю?
Молчи!...Не жалуйся и ты...
Земное, дикое нутро
вулкан исторгнуло над морем...
А ты всё пищей не доволен -
глядишь тоскливо и хитро...
Взгляни как плачут наши реки,
как стонут травы и кусты...
Какая убыль красоты!
И помолчим о человеке.
Другие статьи в литературном дневнике:
