Сегодня Ветер проснулся мертвым. Он долго плакал. Было еще с

Сегодня Ветер проснулся мертвым. Он долго плакал. Было еще совсем рано. Или уже совсем поздно. На небе не было ни Луны, ни Солнца. Только Туман, нежно облизывающий Воздух, который стонал и извивался, но так и не смог выбраться из-под него. Так минула еще одна вечность. За спиной осколки чужих разбитых сердец, фразы «Прости, я так не могу. Я ухожу», слезы, чья-то острая боль в горле, бессонные ночи и несбыточные мечты. Наверное, все Они, меня по-своему ненавидели, а потом любили. На внешней стороне левой руки, рядом с запястьем клеймо. Это, чтобы не забывала кто, и зачем. Третья фаза Луны. Перевожу стрелки часов на восемь. Рядом плачущий по себе самому Ветер. Все мои сны стали цветными. Мое имя на глиняной дощечке, рядом с другими. Клинопись?? Да. Забавно. И вот, сидя здесь, в бардовой коробочке, с плетью на стене (а может спине), с малиново-алыми атласными шторами, окнами выходящими на Восток, сижу с мертвенно холодными руками и горячим сердцем, молчаливо захлебываясь собственным сдавленном криком, с глазами цвета воздуха, уже давно выцветшими от слез, сижу думая, что о чем-то думаю. В руках твоя белая тень. В правом кармане число Зверя. У огня сегодня был странный терпкий привкус. Багряные струйки слез, запеклись на щеках. За окном летает, кружась, как невеста в подвенечном платье, черный снег. Снова, каждую ночь играть с тобой в благородство. Надоело. Надоело, каждый раз слушать твои песни о дивных мирах, и причудливых существах. Все надоело. Ты надоел. Где ножницы?? Два быстрых движения, и на пол распластано ничтожно падают мои светлые пряди волос, мгновение назад, покорно стекающие с плеч. Время Сатурна. Сколько осталось ангелов?? В зеркалах испуганные лица давно ушедших. Зачем вернулись?? Леденящий звон, сотрясающий барабанные перепонки. Покосившаяся золоченая рама, а под ней осколки разбитого зеркала, укрывшие под собой предательски попавшиеся под руки ножницы. Вавилонская дева, точит когти. Не бойся ее. Тебе уже не спрятаться. Прячь свое сердце. Я иду на охоту.

Никогда больше не зови меня в свои сны. Мне больно видеть тебя. Реальность гораздо ближе, чем я себе представляла. Устала прятаться, бегать от тебя. Но не хочу тебя больше видеть. Этот мир, слишком жесток для меня. Почему?? Потому что, в нем есть ты. Поэтому, я бегу от реальности. Бегу из последних сил, не оглядываясь и не проронив ни звука. Слишком много в нем напоминает о тебе. Все эти вещи, все эти люди. Эта чертова осень. Детские, наивные мечты, которые я так бережно лелеяла в своем сердце, которые сама же перечеркнула, сожгла и похоронила. И теперь каждое девятое число, прихожу убрать налетевшие листья, и положить свежих цветов.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 22.03.2006. Застывшими пальцами пытаюсь оставить память о минутной слабо
• 16.03.2006. Зачем убивать Время?? Кто-то всегда уходит первым. Где-то вс
• 14.03.2006. Сегодня Ветер проснулся мертвым. Он долго плакал. Было еще с
• 12.03.2006. Почему ты ушел, если не хотел уходить?? Почему ты отпустил м
• 11.03.2006. что ты чувствуешь теперь?? Неужели, ты забыл то всепоглощающ
• 10.03.2006. Нарисуй тьму и меня рядом с собой. Что потом?? Все. Все что
• 08.03.2006. Поиграем??
• 07.03.2006. Черная мантия, отороченная снегом...