Опять в твоих я мягких лапах, блюз.
Лечу то вверх, то вниз, то плачу, то смеюсь...
Зачем... к чему... о чём твоё "прости"?
Ты не ответила... я молча отпустил...
В твоей улыбке грусть, в глазах печаль...
Гитары грустный перебор сказал -- прощай.
Взвыл cаксофон в индиговую высь...
Ты не спеши! Остановись! Вернись!
Но... сорвалась вдруг нота с высоты...
И кончилось... Прости -- сказала ты
--Меня прости, что жить я тороплюсь.
Всё это блюз... Проклятый, милый блюз.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
