Здесь воздуха колотый лёд в бокале окна,
И если случится прилёт, то это не к нам.
Иные расчёты верны, иные - кривы.
Давайте во время войны писать о любви.
У смерти темно под полой, но свет в голове,
И двое неясных полов, неважных кровей.
Их маленький ангелодром от взрывов храним,
И если спускается дрон, то это не к ним.
Небесное пламя не жжёт, луна не горчит.
Искусство - оно ведь не лжёт, поскольку молчит.
Поскольку их рана кровит, а вместе - вдвойне,
Давайте во время любви писать о войне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.