М-8 ***
В потоке нужно двигаться как все. Вот полоса твоя. А вот чужая. Вот мёртвый пёс на левой полосе. Его, кто может, даже объезжает.
Обочина. Посадские леса, и треск цикад, и жар от сонных сосен... И этот пёс. Глядит в мои глаза, сжимая в челюстях кусок М-8.
И снова — щёлк дорожного ремня. И в небе вьётся стайка белых змеек. И та собака, что внутри меня, всё понимает, не скулит. Не смеет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.