***Первый день дофаминовой ямы всегда как откровение про себя. И тем не менее, причащение, смирение и даже принятие. Не то, что оставить, как есть, но типо - а, я такой на самом деле. Понял. И дальше - принятие, как равнодушие, или принятие, но с пониманием дальнейшего - идти так же, значит умру, почки болят. Изменяться? Не умею. И вообще за последние месяцы на Волге, я не слышу совести, ну того голоса. Только страх, мелочность, жадность. Клянусь. Раньше как то шептала мне о каких то эмпириях, седьмом небе и прочей штуке, щас только - жрать. Голос земли будто. Есениское "кто я, что я" до слёз, звучит как гром, каждый день последние месяцы. И если он "мечтатель", то у меня болезнь века: "я слишком много понимаю, от того не счастлив". Так любой неудачник говорит. Я уверен на сто процентов, что я то точно все понимаю. А взгляд реальности, который, кажется ещё есть, говорит: посмотри вокруг себя и охер@й. Вообще особого уныния нет. Есть понимание - факта, данности и типо ок. И опять как гром: дальше? Игла. Ад внутри, философский что ли, какое то понимание тоже есть, нет, какое то принятие своего порока и греха, типо - да, грех есть и я люблю его. И чем страшнее и грязнее грех, тем большее удовольствие получаю. И нахожу оправдание. Всегда
© Copyright: Ден Харлам, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике: |
