***

Думаю щас, что у меня нет места такого, куда я могу поехать и чувствовать себя дома. В деревню? Не знаю, уже не чувствую, кажется ничего. Если только из за родных, а так нет. Москва? Люблю Москву, но это не мой дом всё же. Хотя.. Хз. Даже не кому пожаловаться что ли на свою жизнь. Вот правда, стихи все отдушина, всё в них вкладываю, большинство стихов очень честные. Никакой, конечно, не оголённый провод я, просто для меня это разговор с кем то.

Вот без всякой мистики и всего такого, редкие стихи есть прям которые я не знаю от куда они, и могу сказать, что тупо не я их написал. А кто? Не знаю

—
UPD
Иду, пишу очередной печальный стих под печальную музыку, грущу короче и тут раз так сильно запахло сиренью, что аж не ловко стало. Пишу — мир есть печаль (будто я это знаю), и тут мир подарил мне запах сирени. А я обозвал его горем за минуту до этого ((

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.05.2025. ***
• 26.05.2025. ***
• 22.05.2025. ***
• 21.05.2025. ***
• 16.05.2025. ***
• 09.05.2025. ***
• 03.05.2025. ***
• 01.05.2025. ***