Ветер Холодного Моря
День простой , немного зимний , в гамаке неспешных суток я качаюсь по вселенной вместе с городом души . Поздороваюсь с Трезини , покормлю с гранита уток , и историей нетленной надышусь - куда спешить . Снег идёт . Притихший всуе , разыгравший пул огнями на столе , который остров , если карты вдруг не врут , входит вечер , и рисует свой сюжет полутенями , сквозь которые так остро год уходит , чужд и крут . А уже почти привычны переулки без прохожих , непротоптанные глади под рядами фонарей , и на вытертые лычки чем-то линии похожи , на бушлатике у дяди , повидавшего морей ... В этом миге безмятежном всё устроено так просто , приглушая децибеллы , расстилая покрова , снег идёт , касаясь нежно рук Невы , обнявшей остров , превращая в бархат белый ледяные рукава . И уходит по-старинке , подсобрав в кошель минуток , старец-день в чужие земли , не заботясь ни о ком ... Утонув в своей перинке , в гамаке неспешных суток старый город тихо дремлет , сморен снежным шепотком ...
© Copyright: Ветер Холодного Моря, 2021
Другие статьи в литературном дневнике:
