Начинаю читать рассказ: "По осенней улице шел худощавый согбенный человек..." Ну зачем мне в моем положении худощавый согбенный человек на осенней улице? Бросаю читать... А если б был молодой жизнерадостный человек на весенней улице? Тоже бросил бы... Когда-то, лет 35-40 назад, я написал следующее стихотворение (вошло в сб. "Интернат", 1993):
"Весеннюю мимозу
Согрел неяркий свет..."
Сосед мой пишет прозу
Уже пятнадцать лет.
"Мороз прошел по коже
От ужаса, и вот..." -
Сумняшеся ничтоже,
Сосед на лист кладет.
Темна литература -
Писатель, жизнь, роман...
Весомая фигура,
А глянешь - графоман.
Другой среди сомнений
Пол-повести родил,
А позже скажут: гений,
Однако много пил.
Какие только беды
На сём пути ни ждут...
Я думаю, соседа
Однажды издадут.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
