Я не поправилась: это только рецидив застоявшегося здоровья. Мне всегда казалось, что больше толка от стихов, отхарканных вместе с кровью,
но теперь, наверное, поумнела (и могу подписаться, что это - горе): я живу как все, только неумело; и когда любовь, оставляя горы
трупов, проходит - ведь остается кто-то в живых? Он один, последний. Он встает и весело так смеется. Он глядит на солнце. И не ослепнет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
