Ник Туманов

лежу. диктую ангелу стихи.
а демон, сибаритище и бабник,
мурчит мотивчик старый «крибле-крабле»,
нажравшись перламутровой ухи.

четвёртый день покоя нет в душе.
не дышится как надо, не поётся.
то чайник засвистит. то блюдце бьётся.
то всё, что ни напишется – клише.

то кажется чужую обнимаю.
то радуюсь безмолвию кота.
какая-то пустая маета:
выстреливает снег к исходу мая,

вымарывая яркие цвета –
эпоха беспредметной нелюбви,
ненужности тепла чужих ладоней…
прими мой постриг, ангел. воцеркви.

дай право стать песчинкой на иконе
твоих миров, которым нет числа,
в которых всё – любовь, и всё – надежда.
я человек, а значит смертно слаб
и без любви, как странник без одежды.

пока ещё дожди штрихуют даль,
а всё ж в разрывах серого – светает
и луж неистребимая слюда
подёрнулась чешуйками минтая.

ползёт туман позёмкой с горных круч,
сжимаясь, как шагреневая кожа.
по скучным лицам суетных прохожих
нет-нет да пробежит рассветный луч.

часы, «ещё» меняя на «уже»,
отмахивают резвые секунды.
и хочется мечтать о неглиже
на пляжах гвардемары и пицунды.

тончает абрис ангела в ночи.
похрюкивает демон росомахой…

точи меня, червяк любви, точи.
когда неутомимы палачи,
их жертвы отдаются им без страха.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.02.2017. ***
• 07.02.2017. ***
• 02.02.2017. ***
• 01.02.2017. Ник Туманов