мы вернулись, но кто-то трёхсотым, а кто-то двухсотым.
много тех, кто остался за Речкой вдыхать аромат
маков дикого горного края, будь он трижды проклят.
и неистово бьётся в груди нецерковный набат.
сколько минуло лет, сколько зим, сколько запертых в цинке,
присягнувших когда-то исчезнувшей ныне стране.
я несу чёт гвоздик и бутылку с собой по старинке:
вам на землю, мне - в рот, чтоб полей тех не видеть во сне.
нагадали покой нам, бача, с гор свистящие раки.
и невесты уходят от тех, кто ночами кричит.
до сих пор по ночам, шурави, вижу алые маки,
за которые резали глотки салаг басмачи.
Дима Дорофеев
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
