Выйдешь в поле, выйдешь в травы... Господи, еси.
Поп с кадилом вечно пьяный
или ветер под рубахой, кто тебя крестил?..
Упадёшь ничком на землю, а глазами - в синь,
вслед за клином журавлиным...
если хватит сил.
На холстах-полотнах неба тают облака...
каждый миг един, ты внемля, высечешь в словах
остриём копья на камне, на коре веков,
перебором струн гитарных, песней,
музыкой печальной, многоточьем...
каждой строчкой рвущихся стихов.
Пой свободными ветрами, сыпь в ажур слова
так...так искусно осень вяжет -
вперемешку с белым снегом красная листва.
Выйдешь, и.. в прищур на солнце глянешь у реки,
и взлетят тревожно мысли - золотые лепестки...
Встану рано...спозаранку сяду у реки.
Я молитв совсем не знаю:
"Поцелованного сына, Боже, береги!!"
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
