Стоят как изваянья мимы,трико лоснится чёрной кожей,
Но равнодушно, мимо,мимо, пройти торопится прохожий...
Он не глядит на рыжих Бимов, просяще руки протянувших,
И капли пота из - под грима у них на лицах, как веснушки...
Они стоят у самой бровки, они стоять готовы сутки -
В разлёте сломанные брови, как будто сломанные судьбы!
Вот незаметно, чуть натужась, меняют позы, как картинки
И кажется, холодный ужас застыл в глазах слезою - льдинкой.
Притормозит лениво "плимут",недоезжая, чуть в сторонке
И, дверцу приоткрыв, заснимут туристы их на киноплёнку...
В кадр попадёт и тот прохожий, спешащий сквозь людскую гущу,
И невдомёк ему, что тоже он - мим, пока ешё идущий...
Рудольф Харченко
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
