Словно певчие на клиросе, очи в небо закатив, мы не сами в поле выросли – сыч полёвку закогтил.
Где гонялись львы за агнцами, от невинности урча, нас не век, а ветер в августе в колыбели укачал.
Нам вперед не ставьте памятник, ни снопов, ни базилик – здесь до нас такие падали, прогибались до земли…
Тянет ворона на стерво ли, Емельяна ли на суд – мы тринадцать раз не первые, кому голову снесут,
для кого навек замётано, как «еси на небеси» – в этой жизни только мёртвого можно после воскресить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.