***
Осень, пора позабытых писем.
Листопад под ноги роняет,
В сумке соцветий и мыслей
К серому безразличью склоняет...
Туманов настоена пряность,
На тленье вчера родящего,
Где-то в глубине, ты счастлив,
Не здесь , не сейчас - по настоящему.
Выцветает строка выстрелом,
Нет на земле укрытия
- время гноится рассветом,
Прячась в склеп безразличия
Добавлен: 08 окт. 2006 17:15
Автор: a_l_d_r
Другие статьи в литературном дневнике:
- 08.10.2006. ***
- 04.10.2006. ***
