Осень, пора позабытых писем.
Листопад под ноги роняет,
В сумке соцветий и мыслей
К серому безразличью склоняет...
Туманов настоена пряность,
На тленье вчера родящего,
Где-то в глубине, ты счастлив,
Не здесь , не сейчас - по настоящему.
Выцветает строка выстрелом,
Нет на земле укрытия
- время гноится рассветом,
Прячась в склеп безразличия
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
