Пустите погреться Петр Люкшин
Скворечник,
Добрый к небесам,
Лишь одиночества боится.
Я в нем бы поселился сам,
Жаль,что меня не взяли в птицы.
А то, не ведая дорог,
По грустно-зябнущему небу
Гулял бы я,
Как дурачок
Гуляет босиком по снегу.
Испив лазурного ручья,
Входил в скворечник свой забавный
И говорил бы: " Вот и я"
Какой-нибудь скворчихе славной.
Спиралевидная тоска,
Ты многозвучна, словно лира.
Но утомленная рука
Еще сжимает том Шекспира.
Там алчет дух,
Там страждет мир,
Средневековый и сердечный.
Там одинокий бродит Лир
И не найдет себе скворечник.
http://www.stihi.ru/2015/09/13/1651
Ура! Пирушка!
Отшельники свернулись в облака
И спят, как дети, в коконы одеты.
Не рассыпайте искры с языка
В полнеба, собутыльники-поэты.
Лишь на мгновенье поднимите взор
И опустИте в дымки многоточий.
Какая сволочь съела помидор,
Последнюю закуску этой ночи?
Граненое стекло блестит средь тьмы.
Не бойтесь, не стыдитесь, ребятишки.
Отшельники - такие же, как мы,
Они уже прочли все наши книжки.
Они уже простили смрад и гуд
Сей комнатушки неблагословенной.
Они не только спят.
Они плывут.
Легко.
От нас и к нам
Одновременно...
http://www.stihi.ru/2015/09/11/2313
Кощеев не обижать
Я покину все праздники и вечеринки,
Я свой собственный дождь сочиню по дождинке
И пристрою его аксельбантом к плечу,
Чтоб не шлялся, как пес, а гулял, где хочу.
А хочу - в старом парке средь тесных ветвей,
Средь скрипучих качелей и белок-летяг,
Где на лавке сидит одинокий Кощей
И глотает из фляжки противный коньяк.
И, задумавшись, слушает сердце земли,
Щебетанье добра и ворчание зла.
И не знает, что к власти буржуи пришли
И что Зыкина Люда давно померла.
Через корни деревьев пройду напрямик.
Подмигну, словно брату, и честно скажу:
- Слышь, Кощей,
А ведь ты ещё крепкий мужик.
Хочешь, дождик на пару часов одолжу?
http://www.stihi.ru/2015/09/08/2507
Шепчутся... 31 августа
Блёстки лета
На смуглой руке.
Шелковистая синь вместо крыши.
Слышишь, шепчутся буквы в строке?
Очень тихо..И всё-таки слышишь.
Эта речка, где тишь-благодать,
Побелей молока и кумыса.
Нам бы только в неё не плевать
И по пьяному делу не пИсать.
Потому что она отразит
И тебя, и меня на мгновенье.
А ведь даже последний бандит
Не плюёт на своё отраженье.
Вот оно закружилось, как смерч.
Исчезает. Вздыхает. Взывает.
Полужизнь. Полу(все-таки)смерть.
А вот полулюбви не бывает.
http://www.stihi.ru/2015/08/31/3091
Германцы
Немало германцы славян перебили,
Германцы славян никогда не любили.
А мы, хоть и чтили спроста иностранцев,
Но тоже побили немало германцев.
Их тоже немало у смерти в пригОршне.
Но с мёртвыми
Нас получается больше.
Нас больше, но их батальоны дурее.
Нас больше, но мы почему-то добрее,
Умеренней, строже, наивней, восточней.
Нас больше
И все же мы их не затопчем.
Поскольку в душе, в затаенных истоках
Уж больно нам жалко германцев жестоких.
Высоких, белесых, слезливых и грубых.
Как сдавленных льдами зверей саблезубых.
И мы к ним подходим так близко нелепо
С такою нелепою корочкой хлеба
И кормим, как злых и голодных скитальцев,
И плачем, жалея оторванных пальцев.
И слышится голос в дыму и тумане:
"Любите, славяне!
Любите... славяне..."
http://www.stihi.ru/2015/08/30/4963
Про охотников и охотниц
Добыче вслед запущен сокол,
В его глазах трепещет цель.
Любуюсь в медленный бинокль
На эту жалкую дуэль.
А сердце бьется чаще, чаще.
Хотя, какие, пустяки,
Ведь счастья нет в свистящей праще,
В летящей жертве нет тоски.
А есть лишь крылья для погони,
Соль на спине, крик на устах,
Разодранные в кровь ладони
И небо в звёздах и крестах.
Уже пропахло смертью дуло,
Уже заглохла в горле речь.
Уже любовь клинком взмахнула,
Чтоб душу надвое рассечь.
И мысль плутает, как прожектор,
Сомненьем обжигая грудь:
И ты, охотник. станешь жертвой.
Когда-нибудь...Пред кем-нибудь...
http://www.stihi.ru/2015/08/30/2734
Мысль изреченная...
Преисполнены чистых надежд,
В обрамлении белых одежд
Ходят мысли мои и печали
По лазурным большим небесам,
По любовям и по чудесам,
Что стекали, как мёд, по усам.
Только в рот не попали.
Конь крылатый храпит, как алкаш.
И пинка ему толком не дашь,
Потому что обидится, сука.
И растопчет все мысли мои,
Будто пыль от вчерашней любви,
Будто вихрь от слетевшей листвы
Без сомненья и звука.
Выдрать куст из Полярной звезды,
Замести за собою следы,
Как мыслишку дурную.
Я не сплю, я не сплю, я не сплю.
И, как песенки, мысли пою.
Дай мне, Осень, ручонку твою,
Я её поцелую.
http://www.stihi.ru/2015/09/02/2662
Балаганчик
Я бедняк.
Я по углям горячим хожу,
А живу по смердящим углам.
И глотаю ножи,
Каждый день по ножу,
Но в карманах моих по нулям.
Пестрых лент бесконечность
Таскаю из шляпы своей.
Пью вино подешевле
И этим здоровье гублю.
И восточною дудкой
Смиряю рассерженных змей
И кормлю их из блюдца,
Но, если шипят - не люблю.
Я не помню
Ни маму, ни папу,
Ни первый свой дом.
Но однажды торговку вином
Себе выбрал в подружки.
У неё была серая кошка
С пушистым хвостом.
Эта кошка любила лежать
У меня на подушке.
Третий день
Серый дождь выбивает военную дробь
По зонтам и затылкам,
Ударным трудом обуян.
Неопрятный рассвет
Поднимает ленивую бровь
И взирает вполглаза
На спящих в домах горожан.
Представленья не будет
По случаю долгих дождей.
Кто же кроме меня
Прояснит, наконец, небеса?
Мало в городе этом
Осталось весёлых людей.
Но все больше таких,
У которых стальные глаза.
Я лапшу подгоревшую ем,
Наливаю вина.
Мне бы в солнечный край
Убежать, ускакать ради Бога.
Третью ночь
Над моим балаганом не всходит луна.
А из города через погост пролегает дорога.
http://www.stihi.ru/2015/08/28/3757
Мы. Пафосное безмолвие
И смерть, и жизнь, и ночь, и день -
Лишь шорох Вечного Завета,
Где человеческая тень
Ночами выше человека.
В нем ощущается сильней,
Что мы, за редким исключеньем,
Богаче, больше и длинней
Своим бесплотным продолженьем,
Что, если и раздастся гром,
Осядет пыль по нашим струнам,
Мы, как дредноуты, пройдем
Без страха по озерам лунным,
Освобождаясь от цепи,
Казавшейся прочнее прочных...
И затеряется в степи
Окаменевший наш источник.
Куда же мы? Куда же вы?
За тенью тень без суесловья.
Не из чего-то - из любви.
И не за чем-то - за Любовью.
http://www.stihi.ru/2015/09/19/1153
Не спится...
Утомленная добрая тишь
Приласкала крылатую стаю.
- Почему ты, колодец, не спишь?
- Потому что я капли считаю.
Их так много во мне, что беда,
Те - родные, а те - дождевые.
И осколки весеннего льда
Шевелятся во мне, как живые.
Капля к капле весны и любви,
Я не сплю, я из бездны блистаю.
Урони в меня слезы свои,
Я их все до одной сосчитаю.
Как они серебрятся внутри,
В одиноком ларце моем строгом.
Только долго в меня не смотри.
А попей
И иди себе с Богом.
http://www.stihi.ru/2015/09/18/3360
Другие статьи в литературном дневнике:
