Снова напялил ноябрь декадентский сюртук,
хочет он вусмерть упиться и плакать в жилетку,
жить на карнизе с желаньем ухода от мук,
или в рулетку сыграть, заряжая беретту.
Он умирает в тоске без улыбчивых лиц,
хмурость дождя со слезой на щеке надоела,
где тихий шелест от новых хрустящих страниц,
где вдохновенье, кипевшее замыслом смелым?
Ты не печалься от глупых метаний его,
он не мажор, а нечаянно ставший изгоем,
двадцать страниц дочитаем - всего ничего
и попрощаемся с этим печальным героем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
