Послушай осень: ветра сирый всхлип,
густых туманов ватную тоску.
Послушай, милый, ты по уши влип
в печаль души своей. В рябиновом соку
горчит ноябрь, и голых веток стон
измученно ждёт капельки тепла.
Но обступает тьма со всех сторон,
а в сердце - одиночества игла...
Больней, больней. И колет до утра.
И час тревоги громче и сильней.
Послушай, это осени игра:
поклон прощальный одному из дней,
спешащих выпить соки янтаря
последних листьев в глубине аллей.
Послушай осень, не печалься зря:
то дождь играет блюз для тополей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
