Память застелет травами и зарастут обиды. Как безутешно правы мы, как безнадежно квиты.
Снова дожди июньские горький багульник косят. Будут другие - юные, вон их, красивых сколько.
Детка, давай по-взрослому. Хохлится, словно грачик. Что же мне делать, господи, если она заплачет.
http://www.stihi.ru/2012/06/02/5614