Мой век жесток. Прекрасен. И несносен.
Мой век жесток. Прекрасен. И несносен.
Но этот сон пусть длится наяву.
По городам разгуливала осень
И осыпала под ноги листву.
Дарила золотым прощальным светом
И догорала в пепельной золе.
И только мы — бродяги и поэты —
Скитались по расхристанной земле.
Ты помнишь затуманенные дали?
И низкие стальные небеса?
По лицам ливни черные хлестали
И заглушали наши голоса.
В грязи тонули кони и повозки.
Нам кочевать и ночевать в пути.
И в преисподню рушились подмостки.
Но нам еще не раз на них взойти.
Нас ждут еще несыгранные роли.
И гулкие чужие города.
Поэзия рождается из боли.
Мне этой болью мучиться всегда.
Владимир Петрович Антух (1959-1994 гг.).
Другие статьи в литературном дневнике:
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь .
Соглашаюсь