Родина - это пшеничные крошки... А. Витебский
Родина — это пшеничные крошки, –
Бережно собраны мамой в ладонь.
Это криничной водицы немножко,
Лик Богородицы в ней отражён.
Родина — это душистая мята,
Что попадала лишь в бабушкин чай.
Это сугробы — искрящая вата,
В ней утопает славянский наш край.
Родина — это кисель из морошки,
Жжёно-янтарная сласть леденца.
Это босые бегущие ножки
Вдоль по тропинке к объятьям отца.
Родина — это застолья частушки
Под самогоночку с крепким словцом.
Это соседской девчонки веснушки
В те, что влюбился безусым юнцом.
Родина — это старинная церковь, –
Камни рубцы осквернений хранят.
Это чугунная ржавая дверца
Печки, в которой дровишки трещат.
Родина — это могила солдата
Без эпитафии, лишь со звездой.
Это награды седого комбата
На гимнастёрке хэбэшной простой.
Родина — это тот гимн, что не стыдно
Всем стадионом взахлёб прокричать.
Это когда за державу обидно,
Если её обокрасть норовят.
Родина — это не только берёзки,
Но и дороги гуртом с дурачьём.
Это "мундиров" бесстыжая роскошь
Вкупе с офшорным циничным жульём.
Родина — это не слово с плаката,
Беды её — не безделица фраз.
Это надежда, что будет, ребята,
Всё хорошо непременно у нас.
Январь 2019 г.
© Copyright: Александр Витебский, 2019
Свидетельство о публикации №119011604571
Другие статьи в литературном дневнике:
