Владимир Войтенко
В руках моих умерших чисел груда,
В глазах скелеты белых бригантин.
Мы четверть жизни "не туда" летим,
Потом лет 20-ть движемся "оттуда".
Туман приносит влагу на заре,
Всё тоньше календарь,
всё тише даты,
Понятен, иногда язык зверей...
Смысл "Перекур"-
-уже спешить не надо.
На лицах маски, словно слой коры.
Опять летят "ненужные" в костры...
Мой домик на окраине села,
Разводы на стене и крыша обветшала.
Сатир- закат вонзает грусти жало,
И вместо злата- мятая зола...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.