.Постолова А.
*****
Когда сгорит бумажный самолётик,
И, все поймут: он был ненастоящий.
То, в серой горстке пепла Вы найдёте
Сокровище моё – мой «чёрный ящик».
В нём будет всё – про мокрую аллею.
Свет фонаря под сомкнутые веки.
Про то, о чём ни капли не жалею, –
Уверенность в случайном человеке,
С которым самолётик мы сложили
И ринулись в нелётную погоду
Парить над Вашей глиной, тёмной, жирной,
Кружить в обнимку, весело и гордо…
Он был хорош, мой лётчик — испытатель.
И, странно, что нас сбили – кроме шуток.
Никто меня не предал, перестаньте!
Мне просто не хватило парашюта…
