Борис Бергин

Спящая красавица

Она как никто умеет спать,
на всём пути города засыпают,
мечи самураев, штыки сипаев,
фарфоровой балеринки па.

Она укололась о веретено
и всё шиповником зарастает,
чтоб отпустил её гроб хрустальный,
средство ещё не изобретено.

И я не знаю — ей снятся сны?
Или под закрытыми веками пусто
и мы отсутствием речи устной
словно цепями объединены.

Она так долго умеет спать,
как шоколадом заесть обиду,
и я никому её тайну не выдам,
иначе покатится время вспять.

А я не хочу это всё повторять,
считать обратно минуты боли,
пусть отдохнёт после битвы поле,
солёную воду не катят моря.

Мир подождёт, подождёт война,
и ничего уже больше не важно,
что же нам скажут и что покажут
за невесомой границей сна.

И я тишиной наслажусь сполна,
пока наполнен ей отзвук каждый.
Проснется она и, конечно, скажет:
«А я сегодня совсем не спала.»

29.08.2023

Борис Бергин

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.05.2025. Борис Бергин
• 26.05.2025. Борис Бергин
• 18.05.2025. Лада Пузыревская Авторы Бюро Постышева
• 07.05.2025. Елена Уварова