Борис Бергин
Тропа
"Эй, запечный! напой мне — я тоже хочу возвратиться
Из холодной золы — золотой, как солома, тропой."
Ольга Родионова
А я думал во мне, в пустоте, уже жалости нет,
но вот плачу, впервые над строчками плачу,
от того, что впервые я вижу во тьме незрячей
золотой, как в момент сотворения, свет.
Как в момент сотворения мира из ничего.
Что там было у Бога? Какое-то вещее слово,
и все начало быть, и наполнились сети уловом,
было слово у Бога и было само оно Бог.
И читая о песне запечной, столетней сверчка,
на краю и почти что на линии фронта,
я в себе ощущаю ребёнка и за горизонтом
вижу свет, может мне недоступный пока.
Но я знаю, что там будет точно бабушкин двор,
с абрикоса, который растет у самого у дома,
я с раскидистой ветки лечу в золотую солому,
и мне бабушка стелет, наверно, её до сих пор.
И поэтому, верю, ещё я покуда живой,
несмотря на любовь и войну, что смертельны взаимно,
если в летнее пекло или в погибели зимней
заглушает все звуки снарядов пронзительный вой.
От холодной золы городов, скрытых вечно в тебе,
разбомбленных, которых уже не построят сначала,
если снова услышишь как песня сверчка зазвучала,
можно хоть попытаться шагнуть по незримой тропе.
Золотой, как солома, как свет, что в начале всего,
словно мёд из бутылки, текущий в Тавриде,
даже если стоишь на арене, на плахе, на ринге —
проведёт сквозь пшеничное поле до белых снегов.
В сердце боль разрывная, как будто в гранате чека,
и по этой тропе в одиночку идут и поротно,
всех поверивших раненой музыке бесповоротно,
пусть помилует Бог за горючую песню сверчка.
Борис Бергин
Другие статьи в литературном дневнике:
