Пишу тебе из будущей зимы –
теперь уж год,
как ты не слышишь ветра.
Твои рассветы глубже на два метра,
надеюсь, не темней —
молчит об этом
усталый некто из зеркальной тьмы
— похоже, что не знает.
Брат мой, где ты?..
А здесь – всё то же:
стынет время «ч»
в пустынных парках,
снегом не спасённых,
и сталкеры теперь уже вне – зоны
и вне – игры, и город полусонный
укачивает звёзды на плече,
а звёзды – холодны. И непреклонны.
Трамвайных рельсов меньше с каждым днём,
пути – короче,
время – безмятежней,
в том смысле что,
меняя гнев на нежность,
запуталось и претендует реже
на точный ход не загнанным конём.
И днём с огнём
ты не найдёшь подснежник
в окрестных недорубленных лесах,
а жаль,
хотя давно – никто не ищет...
Плодятся тени, заполняя ниши –
не амбразуры.
Каждый первый – лишний,
и с каждым снегом тише голоса
ушедших без причины –
тише, тише...
Блаженны те, кто твёрдо верит –
нас-то
минует посвист зыбкой тишины.
Некрепко спят, объевшись белены,
адепты веры в полумеры, тьмы
шаги всё тише.
Под окном тюрьмы
хрустят осколки звёздного балласта.
Шаги – всё ближе.
Нет надёжней наста,
чем ветром опрокинутые сны.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
