Огибаешь местность — пустырь, кабак, прорастаешь вглубь ледяной травой. Понимаешь: вера твоя табак под дождём осенним, густой листвой. Всё, что было, — в общем-то, не твоё. Всё, что будет, — есть ли оно вообще? Ты — трава, иллюзия, почтальон на прогулке в белом своем плаще. Носишь новости: вот вам пришло письмо. А в письме неразборчиво что-то там. Вроде даже приходит письмо само. Да и плащ твой шастает тоже сам. Был бы вывод, но вывода тоже нет, да и фиг с ним — просто махнёшь рукой. Но в конце тоннеля включили свет — невозможный, ласковый, золотой.
Анна Арканина
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
