Жалеешь вот так о прожитом, а лето придет, и ахнешь: Как много осталось, боже мой, июль еще целый! Август!
Как долго стихают вечером и звуки его, и речи… И каждый кузнечик вечен в нем, и ты в нем как будто вечен.
А все же какая ирония – идешь, разомлевший, к дому, а рядом - бюро похоронное, приветом всему живому.
Скрывается среди лиственниц, игрушечный облик прячет… Венок в черных лентах выставлен у двери, и, легкомысленный, сияет себе одуванчик.
И детство катится вдаль, а я гляжу, не могу оторваться. Интернациональная. Дом – вот не вру - тринадцать.
Елена Рыхлова
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
