Ветра над землёю — в гневе
и, значит, они не правы.
Ворона с ветрами спорит — всё лучше, чем волком выть!..
Апрель зеленеет нежно на круглых холмах Моравы, в предгорьях Саян включает фонарики сон-травы. Ворона читает мантру и хвост распускает куцый, а я задаю вопросы — попробуй от них уйди! —: зачем ты так горько таешь, надежда домой вернуться, и каждую ночь зачем ты так остро болишь в груди? А я замышляю стансы, но снова пишу сатиру на собственное терпенье, на грёзы о сон-траве. Простую воронью мантру разносят ветра по миру, и Фебос на дикий запад ведёт золотой корвет. На нервах играют тени. На стенах играют блики. Играет мускат заката с другой стороны стекла. А мне остаётся только запоем читать великих с их вечным "куда несёт нас?" и верить, что даль светла, что вновь пронесут над бездной те песни, что бабка пела, что встретит весёлым ветром разлившаяся Ока...
Лучи прошивают землю. Душа проживает тело,
а я поднимаю раму и просто смотрю закат.
