Гладильная. Курилка. Коридор.
Свет лампы запыленной, кафель скользкий.
Подсобка, где хранится до сих пор
машинок швейных сломанное войско.
Откуда… всё, до ниток по углам,
я знаю? Дар сквозь стены видеть – свыше?
А, может, я когда-то здесь жила?
Да-да, жила…обычной серой мышью.
Обрывки ниток волокла в нору,
Боялась смеха женского и визга,
и как-то (бирюза и перламутр)
я пуговицу от пальто отгрызла.
На кой она была мне? Для мышат?
Чтоб показать им в пуговице море ?
А, может, в ней жила моя душа:
Светящаяся, легкая… но вскоре
отраву подмешали в молоко.
От блюдца пахло сытною ванилью,
«москвичкой», корвалолом, табаком.
короче всем, что женщины любили.
……………..
Вы знаете, а смерти вовсе нет,
тоннеля нет, загробной тьмы зловещей.
……………….
Вот мы заходим с мамой в ателье
(мне лет, наверно, семь…нет, даже меньше)
Все те же лица, полумгла… и мать
пока, смеясь, с приемщицей болтала
(вот тут – убрать, вот здесь – ушить, поднять )
я пуговицу со стола украла.
На кой она была мне? В ней тогда
увидела я свет – протяжный, вечный,
немыслимые страны, города,
тебя… за двадцать лет до нашей встречи.
Бесхитростно ребенка воровство
Но так мне за нее тогда влетело,
что больше никогда и ничего
чужого не брала и не хотела,
и даже не завидовала ни
столам богатым, ни богатым платьям.
как будто с той поры живет во мне
ужасное мышиное проклятье.
……..
А знаете, ведь смерти правда нет.
Тоннеля нет, загробной тьмы зловещей.
……………..
И снова захожу я в ателье.
Все те же лица, разговоры, вещи.
- Вот здесь поднять? Убавить по плечу?
Ой, что-то страз по вороту так скупо!
Я слушаю.
молчу
молчу
молчу
и пуговицу на своем пальто
кручу, кручу…
и улыбаюсь глупо.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
