С днём рождения, Сергей Александрович
Человеческое я не имею права судить, и без меня судей развелось у мёртвых-то.
А Божеского в нём было немерено... Вот и снова сентябрь по старому стилю / октябрь по новому. Вот и снова родился русский гений.
С самого раннего возраста и до сих пор я не читала стихов о родной природе лучше, даже у Пушкина и Пастернака.
Он очень, очень современный. Все тексты до сих пор понятны даже нынешним мало читающим школьникам.
И до сих пор я помню свои детские слёзы про его воробушков. И про березу помню. А моя Дашук когда учила про березу, так её дед, мой папа, успел под нашим окном внучке личную березу вырастить, и она служила живой мнемонической иллюстрацией.
Взрослое... Я когда-то получила единственную в жизни полугодовую четвёрку по литературе за то, что в девятом классе осмелилась поверить учителю, и рассказала стихи Есенина " на выбор". "Если раньше мне били в морду .." О, скандал был грандиозный, и про душу в крови я поняла на собственной шкуре. Такие тогда были времена и нравы.
Сейчас - другие. А он всё тот же.
Его цикл про Шагане и Шираз один из величайших лирических фундаментальных и одновременно сияющих вещей в поэзии. Мало кто так смог о женщине.
Про Джима тоже можно отдельно. Да много прекраснейших стихов у него, что некоторым и одного, такого же уровня, хватило бы для права называться русским поэтом.
Не говоря об Анне Снегиной и самом страшном образе моей юности: Чёрном человеке. Кинг нервно курил в углу. Я сейчас не об эффекте ужастика. О психологии. Видите ли, "Кладбище домашних питомцев" Кинга - одна из самых страшных и глубоких книг о смерти. Не смотря на " лёгкий" жанр. Я так считаю.
Но вернёмся к нашему белокурому мальчику Серёже.
С его крестьянской хитрецой, с невозможным уровнем таланта для простого парня с Рязанщины. Его ведь никакие бонны и французские учителя не образовывали и не прививали хороших манер...
И не было их у него. По крайней мере, таких как у тех, кто рос с боннами.
И в обычной жизни он был не то что бы образчиком мужского поведения, чаще наоборот... Но это, как я уже говорила, не мой уровень компетентности и права судить.
Я судила по молодости и глупости. Сейчас я их всех только жалею и горжусь, что они писали на русском языке.
В обычной жизни... Разве это обычная жизнь? Про розу белую с чёрной жабой помните? Те, кто пишут собой, своей судьбой, кровью, понимают это вовсе не как красивую или даже, как некоторые выдумывают, пошлую аллегорию.
С днём рождения, Сергей Александрович.
Надеюсь, Вы там скачете, когда хотите, на розовом коне по голубому пожару. И рыжий месяц жеребёнком к Вам ластится.
Я, представьте, из-за Вас стихи писать начала. Хорошие или нет, не мне судить. Но Вы, Сергей Александрович, спровоцировали. Меня, глупую пятнадцатилетнюю гусыню, потянуло писать на Ваши стихи фанфики и помотивы. (Как теперь принято говорить на пластмассовом и кремниевом цифирном языке).
Нам бы всем у Вас родному, живому и болючему, поучиться. У крестьянского мальчика из-под Рязани.
Ну и напоследок одно из любимейших моих у него.
( И песня тоже получилась у людей хорошая. )
Клён ты мой опавший, клён заледенелый,
Что стоишь, нагнувшись, под метелью белой?
Или что увидел? Или что услышал?
Словно за деревню погулять ты вышел
И, как пьяный сторож, выйдя на дорогу,
Утонул в сугробе, приморозил ногу.
Ах, и сам я нынче чтой-то стал нестойкий,
Не дойду до дома с дружеской попойки.
Там вон встретил вербу, там сосну приметил,
Распевал им песни под метель о лете.
Сам себе казался я таким же клёном,
Только не опавшим, а вовсю зеленым.
И, утратив скромность, одуревши в доску,
Как жену чужую, обнимал берёзку.
Другие статьи в литературном дневнике:
