в роще берёзовой самый беспечный ангел
думает — с рук сойдёт и морозный воздух,
и непреклонный дух, и преклонный возраст,
и стрекотание включенных с ночи камер,
кто тут поэт? а поэтов у нас как снега,
каждый несёт без разбора в костёр по слову,
каждый взлетает и падает, кто их ловит,
кто утешает и снова бросает в небо?
на языке, лишь деревьям и птицам внятном,
в снах на земле под брезентовым одеялом,
ангел считает время, ему осталось
пара шагов до бессмертья по снежной вате.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
