Снег пылью вскипал на ветру. Крыльцо заметало. - Я завтра, наверно, помру...- мне бабка сказала.
Протерла клеенку стола движеньем усталым и старенький примус зажгла под чайником старым.
Я ей притащил молока. А после (скучая) на память "Конька горбунка" читал ей за чаем.
Сквозь слезы оконного льда дух вечности веял. Я ей не поверил тогда...
А утром поверил...
(с) Пётр Люкшин
( ЕПЧ)