Однажды в точно таком же месяце мае (только в прошлом веке) я, юная и трагическая, жгла свои стихи и дневники. Письма и записки, написанные мне, тоже жгла. А когда вся квартира стала в дыму, как поле боя, - рвала их на мелкие клочки и выкидывала в форточку.
Стояли черёмуховые холода. И кусочки прожитой жизни летели и запутывались в зелёных нежных листочках и в белых нежных листочках.
И фотографии портила, отрезая неугодных. А толку? Всё - равно же всех помнишь, какие они были тогда. Мозг всё хранит на никому не нужных файлах.
Фотографии ладно, на них многое не так, как помнится. А вот то, что писала тогда сама и что писали мне - прочла бы сейчас с удовольствием, как абсолютно посторонний читатель.
Не стирайте сообщения, потому что на бумаге уже вряд ли кто -то напишет : "я без тебя задыхаюсь". Но можно распечатать.
Как писала Наташа Николенкова - малютка - жизнь...
