Говорила со мной эта осень. Звала, звенела.
На меня разозлившись, трепала листву всерьез.
Заходилась ветрами, как криком. Огнем горела.
И дождями гасила все вспышки своих у/гроз...
И раскатами грома кричала: "Ты слышишь? Слышишь?!"
Называла по имени, тихо шептала: "Леш..."
Дождь знакомо, неровно, негромко стучал по крыше:
Два коротких, два длинных... "Я знаю, что ты придешь"...
Обостренному чувству, наверное, нет предела,
Мрачной серой стеной с неба стелется мокрый шелк...
Эта осень скучала по мне. Все звала, звенела.
Но я пил третьи сутки. Не слышал. И не пришел.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
