Всё не столь драматично. Обрывки бумажных судеб
сплетены меж собой бирюзовой атласной лентой
Мир достаточно светел, свет - мягок, а жизнь, по сути,
чересчур коротка, чтобы тратить на сантименты.
Я усердно не верю, и время меня рассудит.
Мой диагноз, моя сенсимилья, моё Сорренто,
я пишу из краёв, отдалённых от Вас настолько,
что сжимаются пальцы. От жалости ли? От стужи?
Наиболее тёплое место - за барной стойкой.
Понемногу рисую. У тех, кто рисует тушью,
говорят, пропадают цвета. Приговор жестокий.
Если вышлете красок, мне станет немного лучше.
Седина в небесах соответствует книгам Блока.
Вечный ливень играет на стёклах ноктюрны Листа.
(Вот чего здесь хватает - так это старинных окон.)
Я смотрю. Непременно туда, где родная пристань.
Вижу Вашу улыбку, ладони, волнистый локон.
Слышу песню.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
