Бессмысленно считать «пророчество» кукушки.
Тут, сколько ни кукуй, Всевышнему видней.
Десятое, февраль. Сегодня умер Пушкин.
Смолкает за окном печальный скрип саней.
Обнажена душа, с неё слетают стружки
Обветренной коры, что нарастил недуг.
Но вдруг иссяк родник - сегодня умер Пушкин.
И враз осиротел продрогший Петербург.
Толпятся у дверей убогие старушки,
Мещане разных лет снуют на сквозняке.
- Вы что забыли тут? – Ну как же? Умер Пушкин.
Он с нами говорил на нашем языке.
Сидели б по домам, хлебали б чай из кружки!..
Нет! Все пришли сюда, занозу теребя!
Сплотила их беда – сегодня умер Пушкин!
В нём каждый потерял немножечко себя.
Поэт – не рифмоплёт! Он – Истины основа!
Истории Земли - Пролог и Эпилог!
Он первым подтвердил – «Вначале было Слово!»
При этом уточнив, что это Слово – Бог.
Оракул наших дней – за каждый слог в ответе.
Его негромкий глас ведёт, как Божий перст.
И сколько б ни прошло без Пушкина столетий,
А он, как и тогда, Один. Как Эверест.
