Андрей Антипин.

* * *
А весна, между тем, заливается трелью синицы,
Лёд ещё не пошёл, но обсох во дворе тротуар,
И так соком берёз набираются за ночь криницы,
Как стихами — страницы, которые пьёшь, как отвар
Этих сказочных трав, а тем паче — сибирских, таёжных,
Тех, что в детстве твоём наготовила бабушка впрок…
Вот и бабушки нет! Но цветёт, как при ней, подорожник,
Чтоб, к душе приложив, ты утишить волнение мог.
А как боль отойдёт, как увянет и жечь перестанет,
То воспрянешь и ты, рукава засучив наяву,
И посмотришь вперёд основательно, будто крестьянин,
Что пришёл на покос и с восторгом глядит на траву.
По веленью строки, по весеннему крику глухарки
Зашатается лёд, разольётся река по края
И слетятся опять, словно голуби к рваной буханке
Уходящая жизнь и последняя радость твоя.

* * *
По-над Леной кричат журавли,
За эпохой проходит эпоха.
И живёшь ты, художник земли,
На распутье печали и вздоха.
И печаль, словно даль, голуба;.
Ну а вздох, как известно из сказок,
Это боль, и ладони у лба,
И смеркание слова и красок.
А меж тем, на закате горит,
И пророчат синоптики стужу.
Но перо против ветра летит,
Наполняя движением душу.
ОСЕННИЕ СТИХИ
Никакой побеждающей прозы.
Словно женщина, осень близка.
И, как трассеры, листья берёзы
Пролетают весь день у виска.
Это всё не судьба, а привычка:
Просыпаться, курить поутру
И смотреть, как потухшая спичка
Несказанно дымит на ветру.

* * *
И всё-таки счастье возможно, притом
Что солнце — восходит, роса — высыхает
И мир за окошком огромный, как дом,
Где мама косичку свою заплетает.
Там ве;дом далёкой тропинки изгиб.
И шпаришь стихи без единой запинки.
А в речке навалом не пойманных рыб,
Каких не бывает на уличном рынке.
И в этой мозаике давних примет
Навроде фрагментов заветного пазла —
Стакан голубики, вечерний омлет
И булочка с лунной дорожкою масла.

* * *
Не из книжных червей. И, придя в этот мир,
Не со слов полюбил его — древний, целинный.
Там дорожную даль отворяет шарнир
И скрипит, имитируя крик журавлиный.
Догорает огонь в огородах, и днесь
Белый дым по глазам ударяет жестоко.
Так смыкается высь, но рассветную весть
На хвосте неизменно приносит сорока.
А зима на носу. Но тебе не впервой
Равнодушье и снег, словно пули в затылок.
И стоишь на ветру, извлекающем вой
Из ружейных стволов, проводов и бутылок.
Попрощаться потом, подвязаться узлом,
Разрыдаться, щекою коснувшись заплота,
Уходя, подпереть по-старинке колом,
Чтобы бурей ночной не разбило ворота.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.07.2021. Андрей Антипин.
• 05.07.2021. Редьярд Киплинг.